诗人

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    　　我认识一位诗人

    他很老

    他的额头画满斑驳的年轮

    他顶着一个鸟巢

    戴着一副可以防弹的眼镜

    孤独地在城市里

    招魂

    我同情这位老人

    他每天颤抖地指着报纸

    他的咆哮如黄河般沙哑而雄浑

    他的笔很旧

    文字也很老

    但他的诗是药

    让我在烈火之中重生

    我敬佩他

    尽管他的唠叨如小数点后的无限循环

    他的咒骂如重剑的沉钝

    让人难以承受

    我曾问过他为什么写诗

    他答道：“诗是一把钥匙

    可以打开人性的大门。”