有一种孤独比秋风更悲凉
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隔着时光的河流，对望他的时候，我的泪再也忍不住流了下来，他的名字叫－－－马尔克斯。
时光匆匆飞走了无数个时代，他的身体正在离这个世界渐行渐远，而他的灵魂却离我越来越近，白色的，象幽灵；透明的，似琉璃；混乱不清的，象他的文字一样，有着雨雾一样的美妙和空幻。
那仿佛亦是我前世丢失在时光长河中的魂魄，如今我把它找了回来，让它跟着我的身体慢慢回溯，吸引，拉入，归位。
在漫长的阅读生涯中，我记不清自己有多少个夜晚没有象今天一样黯然神伤地蜷缩在昏黄的灯光下捧着书本静静哭泣，象一只受伤的小动物一样对着不说话的时光苟延残喘。大哀默默，除却哭泣，我什么都不想做，什么都不想说。语言是世间最轻薄的东西，在内伤面前，眼泪是一个人最纯澈最诗艺的居留。
有些文字天赋异样的蛊惑力，翻一翻，看上一眼就不忍再释手；读一读，却又仿佛被灵魂的重感羁绊住，你心里有多么爱这些字你前进的步伐就有多么吃力。好几个夜色降临的晚上，读着它们，都象在饮鸩止渴，越爱越伤。
就这样，我的血脉被一层又一层叠积的魔幻空间将魂魄吸入，我的心象扎了吸盘一样，紧紧地随着马尔克斯的呼吸声同进退，不愿离去，眼泪的潮水席卷了我的眉目。
在数个深深的暗夜里我顾及不上擦掉眼角未被风干的泪水，沉沉地抱着书本睡眠，揽它在怀抱里取暖。我感觉，那本书就是我的灵魂，我要握紧我的灵魂睡眠，它注定与我的血肉骨骼同生。
马尔克斯笔下的每一个人每一句字符，都象时光的流水一样，越朝后退，越令人绝望，越看越孤独，最后在它们退到没有余地的时候，剩下的全部拿了死亡来取代。活着也好，死去也好，爱过也好，恨过也好，它们一个一个地随风而逝。
世间，有一种孤独比秋风更悲凉，那就是在一季将所有的事物彻底地殉葬，连同孤独它自己。
我害怕。惊悸感遍生。
马尔克斯，最后一个夜色朦胧的夜的尽头，无边际的眼泪为他而流。这世上，有些作家有些文字注定要将他们的灵魂灌入我的肉身，在年月的诗篇中，不分界域地同我的脉搏一齐跳动。活着，象从来没有死去一样，读懂他们象懂得自己一样。
马孔多远去了，马孔多不再了，可是它的魂魄却飞了回来，覆灭了每一个曾读过它历史的人，让人屡次泪流满面。
对于百年孤独，我的心头始终有种无法自抑的热爱，这种爱，如此深切，即便是作家写完了整个人类的绝望，写完了最黑暗最看不到光亮的文字，我坚信，还是会有人在绝望中同样看到希望的星光，因为毁灭的对岸居留着新生的信仰。
隔着时光的河流，对望他的时候，我的泪再也忍不住流了下来，他的名字叫－－－马尔克斯。
时光匆匆飞走了无数个时代，他的身体正在离这个世界渐行渐远，而他的灵魂却离我越来越近，白色的，象幽灵；透明的，似琉璃；混乱不清的，象他的文字一样，有着雨雾一样的美妙和空幻。
那仿佛亦是我前世丢失在时光长河中的魂魄，如今我把它找了回来，让它跟着我的身体慢慢回溯，吸引，拉入，归位。
在漫长的阅读生涯中，我记不清自己有多少个夜晚没有象今天一样黯然神伤地蜷缩在昏黄的灯光下捧着书本静静哭泣，象一只受伤的小动物一样对着不说话的时光苟延残喘。大哀默默，除却哭泣，我什么都不想做，什么都不想说。语言是世间最轻薄的东西，在内伤面前，眼泪是一个人最纯澈最诗艺的居留。
有些文字天赋异样的蛊惑力，翻一翻，看上一眼就不忍再释手；读一读，却又仿佛被灵魂的重感羁绊住，你心里有多么爱这些字你前进的步伐就有多么吃力。好几个夜色降临的晚上，读着它们，都象在饮鸩止渴，越爱越伤。
就这样，我的血脉被一层又一层叠积的魔幻空间将魂魄吸入，我的心象扎了吸盘一样，紧紧地随着马尔克斯的呼吸声同进退，不愿离去，眼泪的潮水席卷了我的眉目。
在数个深深的暗夜里我顾及不上擦掉眼角未被风干的泪水，沉沉地抱着书本睡眠，揽它在怀抱里取暖。我感觉，那本书就是我的灵魂，我要握紧我的灵魂睡眠，它注定与我的血肉骨骼同生。
马尔克斯笔下的每一个人每一句字符，都象时光的流水一样，越朝后退，越令人绝望，越看越孤独，最后在它们退到没有余地的时候，剩下的全部拿了死亡来取代。活着也好，死去也好，爱过也好，恨过也好，它们一个一个地随风而逝。
世间，有一种孤独比秋风更悲凉，那就是在一季将所有的事物彻底地殉葬，连同孤独它自己。
我害怕。惊悸感遍生。
马尔克斯，最后一个夜色朦胧的夜的尽头，无边际的眼泪为他而流。这世上，有些作家有些文字注定要将他们的灵魂灌入我的肉身，在年月的诗篇中，不分界域地同我的脉搏一齐跳动。活着，象从来没有死去一样，读懂他们象懂得自己一样。
马孔多远去了，马孔多不再了，可是它的魂魄却飞了回来，覆灭了每一个曾读过它历史的人，让人屡次泪流满面。
对于百年孤独，我的心头始终有种无法自抑的热爱，这种爱，如此深切，即便是作家写完了整个人类的绝望，写完了最黑暗最看不到光亮的文字，我坚信，还是会有人在绝望中同样看到希望的星光，因为毁灭的对岸居留着新生的信仰。