阵雨
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阵雨
来得很随意，出乎意料，并不像是兑现什么承诺。没有参照物，落下来，就显得很乱，仿佛叠加，一层层，跳跃，飞舞，碎裂。
也许太短暂了，根本没有尺度能以测量，某个瞬间发生，某个瞬间就可以结束。大地上留下的不是伤痕，如果是，也会有一个完美的治愈，仿佛未曾发生。
雨可大，可小。可圆，可方。没有风的时候，雨多么透彻，多么净，多么滚烫，像内心激动的泪滴。
阵雨是舒展的，脾气温顺，在平原上，是吻。
大地干裂的嘴唇，高于匍匐，咬住阵雨的裤脚。
细节
多么重要，绝不允许一个错别字出现。一旦出错，就会泄露所有的隐情。
必须再坚持，再清晰，甚至屏住呼吸。不可有半点非分之想，六十七度的水喝下去，从孤寂到宣泄也就一分钟的时间。
记忆都是新的，时光也以自残的方式，拒绝着迁徙。
风吹过我，之后吹过我身后的万物。这是一场战争，在童话中，厮杀却没有痛感。
场面尤为重要，特别是那些不为人知的细节。
夜晚降临，更大的流逝就会开始。
悄悄，不露声色。退后一百步，看不出任何的破绽。
幻想者
幻想者，把肺腑里的张狂吐出来，不是血，也不是污垢，而是修改过的梦幻。多么美，词语在微微颤抖。
生锈的记忆被打开，雨就停了。指尖里的疼，更接近城市的硬铁，不一定要证明什么，越是静心倾听，越是陷入更大的失眠。
黑暗和灯盏的较量，多么直接和无奈，是我的宿命，不可更改。这是肉体的对抗，肉体多么坚强。
幻想者学会了朗诵，吹口哨，不伦不类的，像夜晚的插图。
月光的忍耐度达到了极点，之后就开始逃了，请给它让出一条道路。
允许
这是什么词？中性靠左，左又是什么呢？
允许，就是一场经历。所有的热，经得起任何颤抖的考验。
一粒尘埃，就可以放大了孤独。一场风沙，就可以把整个春天搞得面目全非。一场爱，轰轰烈烈，足以改变不能伪装的人生。
没有秘密，秘密都是花朵的香气，绽放在光亮的核心。声音喑哑，却不留任何的疤痕，迁徙的飞翔把残留在内心的哀怨，全部的带走。
只留下最精彩的，无法预知的，真理的，只允许温暖的假象存在。
说着说着就老了
不易觉察，易逝的容颜，顺着身体所有的毛尖在悄悄溜走。
发黄的宣纸并不能记录什么，那不是前世的债，要到今生来加以偿还。任何事物都是两面的，一段红尘往事膨胀了彻夜不止的孤独。
日子零零碎碎，像车站，上上下下的旅客带走各自的青春。火车在继续，影子被碾碎了，还保持着追逐梦想的温度。
老就老吧，老是必然，老在字典里的解释也不是伤感的，老就像是某种情趣，慢慢融入了我们的躯体。
这就是岁月，没有遗憾，没有背叛，只要薄弱的希望还在，就够了。
阵雨
来得很随意，出乎意料，并不像是兑现什么承诺。没有参照物，落下来，就显得很乱，仿佛叠加，一层层，跳跃，飞舞，碎裂。
也许太短暂了，根本没有尺度能以测量，某个瞬间发生，某个瞬间就可以结束。大地上留下的不是伤痕，如果是，也会有一个完美的治愈，仿佛未曾发生。
雨可大，可小。可圆，可方。没有风的时候，雨多么透彻，多么净，多么滚烫，像内心激动的泪滴。
阵雨是舒展的，脾气温顺，在平原上，是吻。
大地干裂的嘴唇，高于匍匐，咬住阵雨的裤脚。
细节
多么重要，绝不允许一个错别字出现。一旦出错，就会泄露所有的隐情。
必须再坚持，再清晰，甚至屏住呼吸。不可有半点非分之想，六十七度的水喝下去，从孤寂到宣泄也就一分钟的时间。
记忆都是新的，时光也以自残的方式，拒绝着迁徙。
风吹过我，之后吹过我身后的万物。这是一场战争，在童话中，厮杀却没有痛感。
场面尤为重要，特别是那些不为人知的细节。
夜晚降临，更大的流逝就会开始。
悄悄，不露声色。退后一百步，看不出任何的破绽。
幻想者
幻想者，把肺腑里的张狂吐出来，不是血，也不是污垢，而是修改过的梦幻。多么美，词语在微微颤抖。
生锈的记忆被打开，雨就停了。指尖里的疼，更接近城市的硬铁，不一定要证明什么，越是静心倾听，越是陷入更大的失眠。
黑暗和灯盏的较量，多么直接和无奈，是我的宿命，不可更改。这是肉体的对抗，肉体多么坚强。
幻想者学会了朗诵，吹口哨，不伦不类的，像夜晚的插图。
月光的忍耐度达到了极点，之后就开始逃了，请给它让出一条道路。
允许
这是什么词？中性靠左，左又是什么呢？
允许，就是一场经历。所有的热，经得起任何颤抖的考验。
一粒尘埃，就可以放大了孤独。一场风沙，就可以把整个春天搞得面目全非。一场爱，轰轰烈烈，足以改变不能伪装的人生。
没有秘密，秘密都是花朵的香气，绽放在光亮的核心。声音喑哑，却不留任何的疤痕，迁徙的飞翔把残留在内心的哀怨，全部的带走。
只留下最精彩的，无法预知的，真理的，只允许温暖的假象存在。
说着说着就老了
不易觉察，易逝的容颜，顺着身体所有的毛尖在悄悄溜走。
发黄的宣纸并不能记录什么，那不是前世的债，要到今生来加以偿还。任何事物都是两面的，一段红尘往事膨胀了彻夜不止的孤独。
日子零零碎碎，像车站，上上下下的旅客带走各自的青春。火车在继续，影子被碾碎了，还保持着追逐梦想的温度。
老就老吧，老是必然，老在字典里的解释也不是伤感的，老就像是某种情趣，慢慢融入了我们的躯体。
这就是岁月，没有遗憾，没有背叛，只要薄弱的希望还在，就够了。